Chá Preto

Se Bocage fosse vivo

E me quisesse retratar,

Saberia melhor eu

Que palavras aqui usar.

Mas ele já Bocage não é

E eu Bocage nunca fui!

Conto assim só comigo

Para sair do meu abrigo

E falar-vos de tudo aquilo

Que em mim conflui!

Não sou alta nem baixa

Nem gorda nem palita:

Sou a caixa ideal

Para quem lá habita.

Sou sempre morena para quem me vê

Com os olhos que traz na cara.

Mas a esperta visão da alma

Dá-me cores diferentes

E muito conforme a calma

Do atento espectador...

Há dias de grande brilho,

E por dentro sou um sol,

Mas noutros o negro invade

E fico triste, cansada e mole.

Porém nem tudo é de extremos:

Há gradações nesta inês!

Alegria contida, fúria declarada,

Calma pachorrenta, pulsação acelerada!

Amores mais que uma vez

E choros sem porquês!

Se o Génio de Aladino

Um desejo me conceder,

A frescura dos meus lábios

Lhe pediria para manter.

São quentes e rosados seres

Que anseiam macios prazeres.

E em segredo perguntam à boca:

- De quem será o doce beijo

Que pedem os lábios da

Ironoca?

E o carro-de-mão que fazia o percurso Vala-Crivo e Crivo-Vala.